Marchant rue Ontario, Monsieur Lénine, avec sa canne, sa casquette d’ouvrier et sa barbiche, m’accoste. « C’est votre premier enfant? » qu’il fait, désignant Petite Loutre, qui se laisse trimballer dans le porte-bébé. Je lui réponds par l’affirmative alors que, s’ajustant aux accélérations et ralentissements de mes pas, il se met à me raconter des pans de sa vie. « Vous savez, j’ai eu trois enfants… L’un d’eux, mon fils, est mort, à vingt ans, la veille de Noël… Une double embolie pulmonaire, c’est foudroyant… Ma fille, elle, fait de hautes études en ‘laboratoire’… » Monsieur Lénine brandit sa canne devant lui et nous nous retrouvons rue La Fontaine. Il m’explique que nous croiserons quelque chose de merveilleux : « Voyez cet arbuste, tout juste à côté de l’escalier, c’est un cognassier. Son fruit est le coing… Prenez en un, bien qu’il ne soit pas mûr. Vous pourrez le montrer à votre épouse! » Plus loin, un if, dont le fruit toxique…
