« La ville des économistes ou des géographes ou des cartographes et des urbanistes n’effacera jamais de mon horizon la ville perçue, comme l’on biffe une malencontreuse erreur ou comme un fantôme se dissipe avec le lever du soleil. Car la ville que je rencontre, que je traverse se donne à moi d’une façon fragmentaire et sur le mode de la succession; elle n’aura jamais la transparence d’un concept. »
- Pierre Sansot. 1986. Les formes sensibles de la vie sociale. Coll. « La politique éclatée ». Paris: PUF, p. 44.
Cathy, rénovée, offre ses corps de plastique à qui voudra bien les louer. De l’autre côté de la rue qui a des airs de tranchée depuis des mois, une fillette qui tient une vente de garage crie à l’endroit des passants : « Madame, monsieur, qu’est-ce que vous allez acheter? Faites votre choix! » De la porte d’un dépanneur, une discussion tout en ruptures : « Pis, qu’est-ce qu’elle t’a fait, finalement? - « Ça te fait trois et soixante, mon chum. » - « Ben là, elle m’a sucé! » - « Ça va être tout? Deux et quinze. » - « Me semble ben, oui! Défoncé comme t’étais? T’as dû être aussi mou qu’une réglisse noire! » - « Tu sais quoi, Jim? » - « Cinq et dix-neuf. Bonne journée! » - « Fuck you. » - « Je te le souhaite à toi aussi! »
Un type, jean parsemé de studs et chandail TAPOUT défraîchi, qui s’agite autour d’une femme - la poitrine forte, la voix assurée, le crâne rasé. « C’est pas par rapport à toi, Steve. » - « Si c’est pas moi, pourquoi tu te pousses de même, crisse! » Il marche de grands cercles, passant du trottoir à la rue, et d’un trottoir à l’autre, en sacrant contre les automobilistes qui klaxonnent à son passage. Il entre dans une ruelle pour ensuite en ressortir. Le manège recommence une dizaine de fois avant de se terminer dans la proximité de deux solitudes enragées – mais silencieuses.
Au marché Metro, ce samedi matin-là, neuf clients sur dix étaient des hommes seuls ou célibataires. Au menu, des boîtes de Corn Flakes, des sacs de pain Bon Matin, des cartons de deux litres de lait (3.25%), des regards inquiets. Un homme maigrelet, pendu à son téléphone cellulaire, demande à sa Gaétanne si elle préfère son beurre de peanuts croquant, original ou léger. Un excentrique qui s’extasie devant des fruits pas si extraordinaires que ça : « M’avez-vous vu la grosseur de c’t’hostie d’mangue-là? Non, mais han! Depuis quand c’qu’on importe des bananes transgenres dans des sacs de plastique? Pis icitte c’est le Klondike du kiwi! Sainte-Cathy, priez pour nous avec des Jelly beans! »
Sur le terre-plein de l’avenue Morgan, un couple frais d’emballement hormonal s’improvise un pique-nique : pinot gris, gruyère de grotte, coutellerie d’hydrocarbures, petits pains kaiser aux oignons, charcuterie pâlotte indéfinissable mais fraîche du marché, roquette, olives fourrées d’ail. Comment dit-on, déjà. Un clash?
